que não é carta, mas sempre volta.

uma homenagem, um outro lado, a segunda versão de quem não se conforma e não concorda com última história de Lucas Bilk, As Cartas de Amor Sempre Voltam.

você pediu o cigarro com medo de pedir amor.

ah, e você queria amor.
você sempre quis.
só que ao contrário, sempre recebeu pontapés. empurrões. olhos roxos. arranhões. e ainda acham que podem te julgar - da tua dor tão forte e intrínseca, que vender o corpo já não fica tão sofrido assim. o que te dói mais, sempre ficou lá dentro. então, você nunca teve muito tempo pra reprovações alheias: você só chegou nessa sarjeta por causa do amor –

você amou.
amou e foi feliz, amou e se rasgou, amou e abriu o peito demais.
amou e se afogou.
você amou e se perdeu.
você amou e foi suprir tua abstinência de carinho numa seringa cheia de morfina.
você amou e só perdeu tudo.

você amou e agora se prostitui pra pagar tua droga porque um dia só sentiu saudade demais.

e depois de tudo, depois de se enfiar na lama até o fundo, depois de passar pela mão de meio-mundo, ele surge recusando teu boquete e querendo teu coração. falando do amor por você como se pudesse, como se coubesse.

o problema é que ele não sabe.
o problema é que ele te deu os cigarros, te olhou e enxergou teus olhos e a tua dor e só achou bonito.
o problema é que ele já te invadiu o peito, e não somente entre as pernas.

ah, e você se tranca. você se engole. você tem medo: você deixa a tua letargia esconder teu amor.

e ele acredita.
ele não sabe.
ele é poeta.
ele tem as mãos delicadas, os olhos sonhadores e a voz macia: ele não sabe nem de metade.

por isso você demonstra querer só a morfina que ele te paga – teu corpo é barato, mas teu carinho é caro.
ele te chama de vagabunda e sofre por você. ele te odeia cada vez mais porque te ama. então você sofre junto. você se rasga de vontade dele, mas tem medo. então, você se droga: agora se entorpece pra fugir dele e do amor.

ele só tem que entender que te amar é errado. é sujo. é pesado, delicado. ele só precisa te conhecer até as entranhas e enxergar todas as vísceras pra concluir que quer ir embora.

porque ele quer voltar pra casa, esquecer da tua cara, só escrever as tais das cartas - depois de se satisfazerem, eles te deixam o dinheiro e sempre vão embora.

e ele tem que ir. você precisa cuidar da sua vida, se vender na esquina, se viciar só na morfina. ele só precisa ir embora e fazer tudo isso acabar. levar o amor junto dele, pros teus versos, guardar o lirismo só pra ele.

então você faz de tudo pra que isso acabe. você quer que ele te odeie e saia da sua vida. porque mesmo que ele fique, quem vai cuidar da tua dor depois ?

você é só a puta desgraçada que encantou a vida dele sem emoção com os teus espinhos vulgares. e uma hora, ele cansa, vai embora, desaparece. e você vai amá-lo até depois que ele virar as costas. mas os espinhos, estes vão permanecer selvagens.

até porque, você o ama mas não acredita mais em você mesma. já sabe que não vale a pena. sabe que é só amargo. já conhece toda a cena.

e no fim, só te resta teu corpo vendido e machucado. só te sobra agradecer à morfina, por te tirar do mundo e te esquentar todo dia.

e desprezar todo o resto.
porque desse mundo, você só recebeu amor estragado.