o mundo é outro, a vida é outra, minha personalidade é outra. se eu olho pra trás e enxergo alguém extremamente decidido, corajoso e desinibido, provavelmente eu pensarei que era tudo teatro. não era teatro, mas hoje é mentira; essa anestesia amorosa que você me causa, trás como efeito colateral a insegurança. e a vergonha. e a fragilidade.
minha atual e inesperada vulnerabilidade se apega incompreensivelmente a sua auto-suficiência.
eu preciso de você, mesmo você não precisando de mim; eu é que quero você, muito mais do que essa sua mentira.

se antes eu ria da aparente infantilidade daquele outro, hoje eu me aflijo instantaneamente da criancice que eu deixo transparecer perto de você; mas eu não ligo muito, não. seja magro o quanto for, eu sei que estou segura nos teus braços, mesmo que você não me ofereça proteção alguma.
e mesmo que você fale que eu estou só bonita, eu já como na tua mão, involuntariamente.

sobre os teus suspiros, eu não sei se são de tédio ou de concordância.

e teu interesse assíduo nas minhas palavras e

a tua arrogância de ter certeza que elas são exclusivamente para ti,

me irrita tanto, que a única coisa que me resta é deixar você me provocar,

me fazendo cair de amores por um certo anjo

que decididamente brotou no meu pseudo-pesadelo,

e que agora me faz cada vez mais feliz.